EL TAMAÑO SÍ QUE IMPORTA

En directo y en diferido

2010-12-09T12:52:00.003+01:00

Si te gusta escribir o leer microrrelatos, ven el miércoles 15 a Diablos azules. EL TAMAÑO SI QUE IMPORTA. Participa en los concursos de imporvissación, leer tus relatos y disfruta del Narrado Invitado. Esta semana: NICOLAS MELINI

(Y si vives fuera de Madrid y no puedes venir, envías tus minificciones a siqueimporta@gmail.com, que las leeremos en directo.)

El sol negro, de Laura Lahera

2010-11-01T20:09:00.000+01:00

Lo despertó su propio grito y no pudo abrir los ojos. Una araña de terminales nerviosas le abrazaba el ojo izquierdo y al tocarse la cara sus manos palparon una orografía de bolas irregulares.

¿Cuánto tiempo llevaba en esa ola de dolor? Será una conjuntivitis, se dijo, seguramente provocada por alguna minúscula bacteria homicida. Recordó el viaje en avión del fin de semana anterior. Claro, en esos viajes uno siempre atrapa cualquier peste. Sentía el calor doloroso de indescifrables fluidos que se movían por debajo del iris de su ojo izquierdo, y no logró llorar, no tenía lágrimas.

Escuchó la voz distante de María Luz, su hijastra, y recordó el extraño dibujo del muñeco con el sol negro que le había traído de la escuela; “Lo hice especialmente para ti”, le había dicho. Se sintió culpable de haber pensado que no lo aceptaba en la casa, y sobre todo, de haberla retado por frecuentar al hijo de un policía de quien se decía en el barrio que guardaba un arsenal en su casa. ¡Qué bestia eres, hombre! Si sólo son niños que juegan, se dijo.

Otro relámpago de dolor le atravesó la cara. ¡No puede ser que me pase esto precisamente ahora, que salimos de vacaciones con Renata los dos solos!, pensó. La niña se quedaría con su padre, ya era hora de que pudieran tener un poco de intimidad.

Volvió a pensar en su ojo izquierdo, normalmente dura unos tres o cuatro días, si fuera al médico enseguida, tal vez estaría bien para el sábado.

Se levantó tambaleante al baño, se limpió cuidadosamente con agua tibia soportando el contacto, y cuando comenzaba a abrir el ojo sano con dificultad, lo sobresaltó la bocina de un coche en la calle. Miró hacia la noche rotunda detrás de la ventana, pero no vio nada. Al volver la cabeza hacia el espejo, descubrió que un sol negro ocupaba el lugar de su ojo izquierdo.

El sol negro del dibujo de María Luz.

© Laura Lahera

Lecturas de Mayo

2010-11-01T20:02:00.000+01:00

Su madre le había avisado que leer podía ser peligroso. Sin embargo, Matilde leyó sin respiro desde pequeña. Los cuentos de hadas y de aventuras le adornaron la infancia con tesoros, piratas y princesas dormidas; y en la adolescencia no se perdió ni un solo poema de amor.

Después de casada, se tentó con la aparición del último libro de Simone de Beauvoir. Cierta mañana Pedro se puso pálido al descubrir el título sobre la mesilla de noche, pero enseguida pensó en otra cosa y se fue a trabajar confiado.

El cambio no fue repentino sino por capítulo. Después del primero, no pudo calzarse los zapatos. Al terminar el segundo rompió torpemente la mampara de la bañera con los senos, intentando salir.

A pesar de los cambios, siguió leyendo hasta que su cama le quedó pequeña. Cuando terminó “El segundo sexo” Matilde ya no pasaba por la puerta del dormitorio y, desde el enorme colchón hecho a medida que habían instalado en el living, empezó a llamar “Pedrito” a su marido Pedro.

© Laura Lahera

La visita, de Elena Casero

2010-10-05T11:39:00.000+02:00

Dese prisa, dijo Eulogio, y no me aburra con su cháchara otra vez.

En las cuencas oscuras de la muerte, Eulogio creyó percibir un vacío de desolación mucho más hondo que en anteriores ocasiones.

Por favor, no sea usted cruel conmigo.

Eulogio estalló en una carcajada. ¿Cruel? Lleva usted quince años viniendo por mi casa para contarme sus penas y hastiarme con su soledad ¿No le parece eso más cruel?

La muerte, con la cabeza gacha y arrastrando la guadaña, abandonó la habitación.

(C) Elena Casero

Tres de Daniel Sánchez Bonet

2010-09-22T14:48:00.001+02:00

PESADILLA

Estás con ella en la cama, a solas, y con la luz apagada. La abrazas, la aprietas con pasión, le susurras cosas, la acaricias, le das la vuelta y sigues besándola hasta que por fin, la vuelves a colocar en su sitio, bajo tu cabeza.

(C) Daniel Sánchez Bonet

PRECAUCIONES
Leocadio es uno de esos tipos precavidos que antes de tocar nada, se sienta en una silla, desenvuelve con mimo el manual de instrucciones y termina por leérselo. Así, de cabo a rabo: con puntos y comas.
De momento, no le va nada mal. Lleva más de 30 años con su mujer.
(C) Daniel Sánchez Bonet

REMEDIOS

Remedios ya no aguantaba más. Había probado todo tipo de tratamientos y brebajes para que su marido dejara de roncar por las noches, pero no había nada que hacer: ninguno funcionó. Tampoco sirvieron de nada las indicaciones del otorrinolaringólogo y además, Remedios se resistía a costearse una operación de cirugía para su marido. Al final, se decidió por el método más manual y casero que conocía y un silencio sepulcral invadió su casa para siempre.

(C) Daniel Sánchez Bonet

(El autor maniente un excelente blog sobre el género, que conviene visitar:

http://microrrelatosapeso.blogspot.com/

Dos súper cortos de Sylvia Navone

2010-09-18T12:31:00.002+02:00

Infidelidad

Porque el tamaño sií que importa, decidió el horno cambiar de enchufe.

© Sylvia Navone

Insomnio

Era tan curioso e insomne que había tomado la costumbre de meterse en los sueños de los vecinos.

© Sylvia Navone

Reunificación familiar, de Sylvia Navone

2010-09-18T12:09:00.000+02:00

La niña se divierte pintando círculos que podrían ser una tetera vista desde abajo o la tierra vista desde lejos.

Un día, sin avisar, uno de ellos se descuelga del cuaderno, baja del escritorio pupitre y sale rodando. Primero recorre por el pasillo de casa, luego llega al balcón, se cuela por los barrotes de la terraza y cae a la calle entreverándose con los coches que circulan.

Sólo entonces se siente acompañado, el círculo. Casi como en familia.

© Sylvia Navone

La felicidad, de Sylvia Navone

2010-09-18T11:59:00.000+02:00

La felicidad es un papá que lleva de la mano a su hija. Son esas manos anudadas como vasos comunicantes. La de ella, infantil y más pequeña de dedos perfectos que encuentra cabida en la del padre, más adulta y por tanto más grande como cuando tú me habitas y me haces florecer entre tus brazos. La felicidad de la niña, el abriguito rosa, los leotardos blancos, el zapato plano, el paso alegre y ligero. Él sale del trabajo, ella vino a buscarlo. Mi mirada los persigue desde el atasco del coche. Van juntos a comer un helado. Eso es la felicidad.

© Sylvia Navone

Un hombre y una mujer, de Sylvia Navone

2010-09-18T11:41:00.002+02:00

Caminan el uno hacia el otro al mediodía, que es cuando el sol más fuerte pega. Llevan gafas de sol y aún no se han reconocido.

A él le llama la atención el color de miel oscura que tienen las piernas de ella mientras que ella le mira la entrepierna y se pierde en conjeturas. Entonces él la compara con una carretera de montaña llena de curvas peligrosas y ella se imagina asida al mástil de él, erguido en un mar de tormenta. Y mientras que él empieza a imaginar los pechos de ella, duros como piedras, rebotando sobre su torso y como si las burbujas en las que ambos se han convertido explotasen, pinchadas por el repentino destello de realidad hecho de alfileres, cruzan unas palabras:

-¿Le pusiste la mortadela en la merienda al niño?

© Sylvia Navone

Tres de Mayte Blazquez Muñoz

2010-09-18T11:33:00.000+02:00

Mujeres que corren con lobos

Caperucita llega a casa de su abuelita. Enciende el DVD. En la pantalla, los tres cerditos bailan claqué con Blancanieves mientras el príncipe azul espía detrás de la cortina y se hace una paja.

Fundido en negro

© Mayte Blazquez Muñoz

El enfermo descansa tendido en la cama del hospital cuando llega el médico con el parte de alta, gruñe un discurso ininteligible, estampa un garabato en la esquina derecha del último folio y se marcha.

La enfermera le quita el collarín, la vía para el suero y el respirador.

"Ya puede volver a casa" -dice sonriendo forzosamente-.

Se incorpora lentamente hasta quedar sentado en la cama. Con los pies descalzos, que cuelgan, dibuja espirales en el aire. Pide una cuchilla de afeitar y espuma en gel de la marca Gillette.

Cuando la enfermera regresa, el enfermo le guiña un ojo y se dirige hacia el baño.

"En diez minutos le mando un celador para que le acompañe hasta la salida", oye mientras se hace dos ligeros cortes en cada muñeca-.

A la enfermera la trasladan a Psiquiatría y él necesita tiempo para enamorarla.

© Mayte Blazquez Muñoz

Política de empresa

Frotó la lámpara y apareció una rubia de piernas y pechos descomunales.

Oliverio se sintió afortunado. Era el único humano al que un genio le iba a conceder más de tres deseos.

© Mayte Blazquez Muñoz

Dos híper breves, de Puri Gómez

2010-09-16T13:33:00.002+02:00

Me ha dicho Elvis que le lleve el traje al tinte: nadie le hace un ticket con un domicilio incorrecto.

© Puri Gómez

Ha bastado un solo segundo para que me caiga el tiempo encima. Tengo que llevar a Big Ben al dentista.

© Puri Gómez

Asiento 15-V, de Puri Gómez

2010-09-16T13:26:00.001+02:00

Corre como loca para llegar puntual. Divisa su mostrador entre una cola infinita de gente que se agolpa para facturar los equipajes. Se ahoga. Odia volar y sólo quiere subir a ese estúpido trasto, tomarse sus pastillas y dormir.

No quiere mirar atrás, ha sido una estatua de sal durante los últimos cinco años, pero la sensación del soplo en la nuca le hace estremecerse.

Asiento15-V. No desea ver paisajes que van creando una maqueta de colores, ni nubes desperezando ilusiones. Cierra la ventanilla y despegan.

No se siente cansada, sólo rota. Se apagan las luces. Le escuecen los ojos, respira, alguien le ofrece una botella de agua y sin mirar bebe a sorbos pequeños aprovechando para ingerir su Lexatil. Un vuelo ligero, un sueño profundo, una mano que se desliza con pericia hacia su estómago, un pinchazo eficaz, un hilo de sangre que le recorre las piernas. Él la ha encontrado. Sin inmutarse, mirándola con satisfacción, se aleja sin prisas hacia la cabina.

Ella ha llegado a su destino.

© Puri Gómez

El tute. de Laura Sánchez González

2010-09-16T13:23:00.005+02:00

Mi madre siempre dijo que debía ser servicial con mi marido, y yo, que soy buena moza, me debo a mis obligaciones. Le lavo y plancho la ropa, y le cocino un plato de cuchara al mediodía y otro de cuchillo a la noche. Limpio y arreglo la casa, y le dejo el pijama y las zapatillas al lado de la cama. Algunos días no viene para la hora de la cena, pero yo lo espero complaciente. Seguramente está por ahí con alguna chiquilla, y a veces se las lleva a la casa de campo. Y mira que le digo que para charlar un rato no hace falta ir a ese caserón frío y húmedo, donde apenas hay una cama y un par de sillas. Pero él me dice que para enseñarlas a jugar al tute, es mejor estar en silencio y lejos del jaleo del pueblo. Sé que tiene razón, porque es un juego demasiado difícil para una chiquilla sin estudios. Cuando regresa de madrugada, la comida ya está fría y su aliento huele a coño. Pero mi madre siempre dijo que debía ser servicial, y yo, que soy buena moza, me debo a mis obligaciones.

© Laura Sánchez González

Dos de María dolores Cano

2010-09-10T12:12:00.000+02:00

Canción infantil

Tenía apenas 8 años. Recuerdo un padre rígido que solo me hablaba para regañarme y una madre haciendo punto junto a la ventana que daba al jardín. Y a mi gato, lo que más quería en el mundo. Le encantaba que le cantara “Era un gato grande que hacía ron, ron…”. Se quedaba dormido ronroneando.

La mañana en que oí gritos y corridas por mi casa, y el médico haciéndome preguntas raras en vez de consolarme por la muerte de mi gato, supe que lo había perdido todo. Me subieron a una especie de camión blanco unos señores también con ropa blanca.

Mi padre había tirado a mi gato por la ventana. Yo sólo me vengué. Estaba gracioso con las agujas de hacer punto de mi madre clavadas en los ojos. ¿Por qué se armaría tanto revuelo?

© María Dolores Cano Menárguez

El libro

Elegí al azar un libro cualquiera de la biblioteca. El fin de semana se presentaba aburrido y me apetecía leer. Recogí mi tarjeta de socia a la salida y tomé rumbo a casa.

Cuando ya había terminado con todo, me hice un café, puse música relajante y abrí el libro. No era gran cosa, pero estaba entretenido. El timbre del teléfono me sobresaltó y perdí la página que estaba leyendo, pero como tengo buena memoria para los números, la encontré de inmediato.

“Que extraño” pensé. “Juraría que no empezaba así”. No le dí importancia hasta que, cuando había leído más de la mitad del libro, recordé el incidente y volví a esa página. No podía ser: ahora decía otra cosa. Pensé que me estaba volviendo loca y lo cerré. No había pasado media hora cuando la curiosidad pudo conmigo y volví a abrirlo. ¡Dios Mío, la frase cambiaba cada vez que la leía! Era como si el libro tuviera vida propia. Caí en la cuenta que en cada ocasión, decía lo que en ese momento necesitaba oír.

Se convirtió en mi mejor consejero.

Por descontado no lo devolví, y no me importó la sanción.

© María Dolores Cano Menárguez

Por fin yo

2010-09-10T11:42:00.000+02:00

Era el hombre ideal. Atento, cariñoso, culto, un gran amante. Yo estaba locamente enamorada de él. Incluso respirar me costaba si no le tenía a mi lado.

Fue una suerte que a mi marido le diagnosticaran una depresión con tendencias suicidas.

Una escueta nota a máquina, una firma bien imitada, y un bote de sus pastillas en la mesilla.

Por fin era libre para amar con intensidad.

(C) María Dolores Cano Menárguez

Cuatro de Elena Casero

2010-09-10T11:32:00.000+02:00

El mechero

Al abrir los ojos se preguntó quién habría puesto un mechero en su bolsillo. Lo encendió y comprobó que le resultaba imposible alzar la tapa del ataúd.

© Elena Casero

Anís del mono

Hizo una cabaña con el cartón. Del techo colgó tres bolas verdes medio rotas que encontró en un contenedor. Se arrebujó en el abrigo usado que le había dado un transeúnte sensibilizado por el espíritu navideño. Abrió la botella de anís y entonó villancicos acompañándose con el riqui-raca del cristal, entre trago y trago, mientras el mono danzaba.

© Elena Casero

Pésame

La anciana lloraba sentada en un banco del cementerio ante una tumba olvidada recubierta de maleza. Se enjugaba las lágrimas con un pañuelo de tela y se movía espasmódicamente al ritmo de sus hipidos. En su regazo mantenía un bolso negro fuertemente apretado. Una chica, que llevaba un ramo de flores en la mano, se acercó a ella.

— ¿Se encuentra bien?

La mujer, sin levantar la cabeza, respondió que no.

— ¿Le puedo ayudar?

La mujer profirió un largo hipido.

— Es muy dura la muerte de los seres queridos — añadió la chica.

— No es eso, hija, no es eso, es que me acaban de robar.

La chica dejó el ramo de flores en un extremo del banco, y se sentó junto a ella.

— Lo siento. Hay mucha gente desalmada por el mundo. Dígame ¿Le han robado mucho?

— Casi todo lo que llevaba. Sólo me han dejado esta pulsera de oro y el dinero que llevo siempre escondido en el bolso.

La chica, entonces, sacó una navaja del bolsillo.

© Elena Casero

Marco Antonio

— ¡Marco Antonio! ¡Julio César!

Ni puto caso, como todos los días. Ya volverán. Que corran, ahora que pueden.

Otro fin de semana. Repetición de los anteriores. Otro fin de semana repetido. Con lo a gusto que estaría ahora navegando. Y después, comida en el Náutico. Eso era antes de la maldita crisis. Ahora leo poesía. Nunca había leído tanto y menos aún poemas. Toda la vida entre números.

— ¡Julio César! ¡Marco Antonio!

Hora de entrar. Le diré al alcaide que vaya mierda de nombre le ha puesto a sus perros.

© Elena Casero

Puñaditos de arena

2010-09-06T13:37:00.000+02:00

(Uno de mis ejercicios favoritos en los talleres de minificción es proponer la escritura de un microrrelato a partir de una foto, que pueda entenderse SIN ver la foto. Estos son algunos de los espléndidos resultados)

La casa

Le costó mucho construir su casa. No hubo arquitecto, ni aparejador ni albañiles. La hizo con sus propias manos, como había sido su sueño desde niño. No tenía casi muebles, pero no los necesitaba. Era su hogar, el soñado, en la playa, en primera línea.

Solo había un problema: las mareas, que le obligaban a construirla una y otra vez, pues la casa de sus sueños estaba hecha de arena

© María Dolores Cano Menárguez

De paso
Ernest no había encontrado alojamiento disponible en Sandhill y en ese momento no disponía de posibles aparte sus escasas pertenencias ya que aún le faltaban tres días para cobrar el subsidio. Sin amigos ni conocidos allí, se propuso no pasar ese día sin al menos la sensación de hogar a la que tan acostumbrado había estado antaño, para lo cual se propuso fabricarse en la playa un tresillo y una mesita de centro con arena y la ayuda de una tablita que había encontrado en un contenedor cercano. Tal fue su afán que en poco más de dos horas ya los tenía perfectamente confeccionados y con todos sus detalles. Colocó sobre la mesita el móvil, unos velones que consiguió en un bazar cercano y su sempiterno paquete de Lucky Strike.
Sólo pensaba en que a la mañana siguiente, cuando la marea se hubiese llevado todos esos muebles, nada podría arrebatarle el recuerdo de ese improvisado salón al raso, fruto de sus propias manos.

© Antonio Alfeca

Arena. Castles in the air. Me sacaste de casa de mis padres, de mi grupo de amigas y amigos. De los desternillantes juegos con mi hermana pequeña. Yo era casi una niña aún. Me prometiste el reino de oros que una princesa como yo merecía. Lujos, viajes, placeres, albas de diamantes y ocasos de esmeraldas. Empezaríamos en un apartamento modesto, dijiste, como transitorio punto de partida hacia el paraíso. Una habitación pequeña, una alcoba angosta, la cama pegada a la pared, “¡¡mejor, para estar más juntitos!!” y ducha no, bañera, “porque somos ecológicos, ¿no, cielito lindo?. Calefacción… ¡casi que no nos va a hacer falta, con lo fogosos y sanotes que somos nosotros, pichurri mía!"
Ikea mola. Ambientazo. No, los montamos nosotros porque es un ejercicio psicomotor excelente. ¿Estarás en casa para cuando lleguen los muebles, cielo?
De momento sólo tenemos un tresillo, un cojincito y una mesita delante. Él, que es muy detallista, ha colocado encima una flor de plástico, su tabaco, gracias, un mechero, un cenicero y el mando a distancia.
Sé que soy feliz, pero mis padres y amigos, que son unos plastas, se empeñan en criticar mis hipotéticas ojeras, mi supuesta pérdida de peso y comentan, agrios, que ya no se me ve el pelo por el taller de poesía. ¡Pero qué sabrán ellos! Qué mala es la envidia.

(De repente ella se da cuenta de que todo es de arena y de que sube la marea).

© Malicia Cool XX

El perfecto seductor

Cada semana una víctima distinta. Primero, el contacto visual. Después, la seducción
mediante el lenguaje. Al final, siempre se las llevaba a algún rincón íntimo de la playa
donde se consumaba el crimen. Nada se sabía del sugerente psicópata porque nunca
dejaba huellas, y esto era así porque cada día creaba un escenario nuevo para cada
víctima, y lo volvía a deshacer una vez terminado el acto. La arena era el único testigo.

© Laura Sánchez González

Síndrome de Stendhal

Llegó un par de minutos antes al local y observó con atención la escena.

El cojín estratégicamente colocado en una esquina del sofá. Velas y flores del Todo a cien. La luna llena, desafiante, reflejada en el mármol impoluto de la mesa. Aroma a incienso. Un tango en la gramola. Y gomina, mucha gomina, en su pelo.
Le llamó más tarde para cancelar la cita. Aquella noche ella no había conjuntado su ropa interior.

© Mayte La La La

Grano a grano

Mi amigo Fran es un escultor especial: todos los años viaja a la misma playa y se pasa los días dando forma a la arena, arropado por veraneantes curiosos.
Hace dos meses que su novia le dejó. Me llamó esa misma noche: habían quedado en su casa y él preparó una escena romántica con velitas y todo. Se sentaron en el sofá y ella le confesó que ya no lo quería. Quedó destrozado. Desde entonces, Fran solo esculpe aquella escena, en la que su ex ya no aparece. Intenta hacernos creer que la ha olvidado.

© Jonatan Sánchez Martín

Ligar, en todos los sentidos

2010-09-03T12:53:00.000+02:00

4. Unir o enlazar

Patricia miró a Marta, perdida en el espejo detrás de la barra y atenta sólo al margarita que el barman le cambiaba. Así, su amiga no conseguiría un ligue para aliviar la ruptura reciente. Sonrió. Ella, buscándole un ligue a Marta, a quien los hombres seguían como moscas. Patricia, en cambio, siempre tuvo que caer y levantarse, explotar sus armas y adquirir puntería. Volvió a mirar y el hombre seguía allí. No era candidato a una estatua pero era atractivo. Tenía boca de hacer reír y a Marta le hacía falta reír. Y no dejaba de mirar a Marta en el espejo, aunque ella sólo tenía ojos para el margarita y las manos del barman cuando lo reemplazaban. Hoyuelos en las comisuras de la boca, tal vez, manos grandes y fuertes, cierto desaliño. Y no dejaba de buscar los ojos de Marta. Las hay con suerte, se dijo Patricia y decidió huir hacia el baño para que el hombre diera por fin el paso. Se sobresaltó cuando al girar lo vio frente a ella, con hoyuelos, sí, mientras decía que no había podido evitar mirarla en el espejo y que si podían tomar algo juntos, y Patricia no sabía qué decir porque en ese momento Marta le preguntaba al barman que a qué hora salía y él le contestaba que cuando ella acabara su copa.

(C) Carlos Salem, "Yo también puedo escribir una jodida historia de amor", Ediciones Escalera.

Dos experimentales, de Malicia Cool XX

2010-09-03T12:43:00.000+02:00

uno:

la rosa de arena que miraba al viandante embarazado no comprendía cómo había ido a parar allí, pero se acordaba de que sus primas mariluz y helena a veces jugaban al caer la tarde en una plazoleta llena de aparatos de gimnasia para los mayores y una pequeña fuente que, te pusieras donde te pusieras, siempre te daba en toda la cara cuando la accionabas.

dos:

una cabina lapizlázuli dorada iridiscente rascándose la barriga azul claro navega por un estuario fértil de pescados rielando el pimentón del bacalao de ojos blancos viscosos y sedientos de conocimiento cósmico en busca de un electrón rebelde y hasta averiado.

(C) Malicia Cool XX

Ligar, en todos los sentidos (III)

2010-09-02T10:50:00.002+02:00

3. Mezclar otra porción de metal con oro o con plata cuando se bate moneda o se fabrican alhajas

Londres le parecía menos ajeno. Él la había llamado. Invitación abierta a la noche y una pata de conejo en el bolso. Laura había cruzado el Canal huyendo de una mala suerte que se le coló en la maleta. Él llegó puntual y ella esperaba el defecto. Podría ser un cabrón o un egoísta. Algo tenía que fallar. Y supo lo que era cuando su estómago, tirano, se declaró a punto de abdicar. Le dejó el bolso en plena calle y corrió hasta un pub para saltar hacia el servicio. Maldecía su suerte cuando se apagó la luz y la puerta del baño se trabó electrónicamente y nadie oía sus gritos en el pub cerrado. Lloró. Tras el desconcierto, la duda, y la espera en la calle desierta, él se habría marchado suponiéndola loca o algo peor. O habría revisado el bolso, acudido a la policía, a los hospitales, antes de rendirse. En todo caso la habría dejado fuera de su vida. Apenas se conocían. Imaginó la noche perdida y lloró otra vez. Al fin se durmió en ese sótano oscuro. La despertó la mujer de la limpieza y Laura subió las escaleras corriendo para evitar la vergüenza.
Al llegar arriba lo vio, sentado en una mesa. Tenía cara de fatiga y sonreía mientras le mostraba la pata de conejo.

© Carlos Salem, “Yo también puedo escribir una jodida historia de amor”, Ediciones Escalera

Patrulla de rescate, de Pedro Avilés

2010-09-02T10:44:00.000+02:00

Eva consiguió pulsar el botón de alarma del móvil a duras penas.
— Mírame —dijo él.
Silencio.
— Que me mires, joder.
Silencio.
— ¡Mírame, coño!
Silencio.
El camión de la basura, a las dos, puntual, carraspeó cansino en la madrugada triste del barrio popular. La luz de la farola de enfrente, intermitente, titilante, aliada del frio, penetrando los vidrios rotos de la ventana de la cocina, iluminaba el sombrío rostro del hombre.
Estarían al llegar.
— No me hagas esto.
Silencio.
— ¡¡Que me mires, hostia!!
Qué miedo.
Eva obedeció. Levantó la vista desde el suelo hasta la cara congestionada de él.
El cuchillo en la encimera.
Llegarían a tiempo.
— No me hagas caso, mi amor —cambió él de registro, una mano levantada hacia el rostro de ella en ademán de caricia inconclusa—. Voy a cambiar. Te lo juro.
Silencio.
— ¡Mírame a la cara!
Ya vendrían de camino, raudos a salvarla.
— ¿Qué tienes escondido en la mano, so puta?
Eva escondió el móvil.
Tenían que estar en el portal; ya subían, seguro.
— ¡¡Les has llamado, cagondiós!! —repitió él, cuchillo en mano.
Llegaron a las siete. La sangre coagulada de Eva irisaba el linóleo del piso de la cocina cuando entraron.
Ya no respiraba.

© Pedro Avilés 2009

(Pedro Aviles escribe novela negra y no podía ser de otro modo: trabajó durante tres años en El Caso durante tres años y siete en la revista Interviú llevando los sucesos, y tres más en un programa matinal de Telecinco, llevando una sección de crímenes sin resolver. Y eso marca, aunque enseña a contar, desde cerca, el lado más duro de la vida )

Ligar, en todos los sentidos

2010-09-01T13:07:00.000+02:00

2. Alear. (Del lat. Alligare) Producir una aleación, fundiendo sus componentes

Se miraron e hicieron como que no se veían. Él sintió una punzada y ella parpadeó tres veces y se enderezó en la silla. Nada más. La vida siguió pero algo flotaba y lo sabían. Hablaban como por casualidad, manteniendo las formas. Ella le envío una señal pero sin usar la sonrisa y a él, entre otras cosas, lo que le gustaba era su sonrisa. No respondió. Pero procuró cruzarse con ella con más frecuencia. Nada más. Ella desplegaba el mejor de sus encantos, el carácter. Y él optaba por no mostrarse mucho para que el deseo no sobresaliera, y en la superficie había calma aunque debajo hervía la tormenta. ¿Quién empezó? Cada uno a su manera, desafíos discretos, perfiles, llamadas. Nada más. Podía quedar en eso y lo sabían. ¿Quién dio el primer paso? Fueron dos y los llevaron a desatar los nudos en e-mails tórridos o sugerentes, y ya sin nudos se enfrentaron una tarde y dejaron de preguntarse quién cazaba a quién y disfrutaron de la caza y de la presa, se dieron lo prometido y lo que las intuiciones no se atrevieron a vaticinar. Y se lo siguen dando cuando pueden. Nada más.

© Carlos Salem, “Yo también puedo escribir una jodida historia de amor” , Ediciones Escalera

Aéreo

2010-08-31T22:38:00.002+02:00

—Estimados pasajeros, las condiciones meteorológicas son óptimas para el despegue — anunció el joven piloto. Su madre le observaba a bordo, estaba orgullosa de los pasos de su hijo.
Con un movimiento del brazo el capitán encendió motores. El padre también le miraba de reojo desde su puesto. Todo estaba apunto: las hélices hicieron lo suyo y la máquina empezó a coger velocidad a través de la superficie azul.
El piloto estaba radiante, era el primer avión que dirigía y quería hacerlo bien. Su madre le había enseñado todo aquella mañana. Conocía cual era su papel y no podía fallar. Se cercioró por última vez de la dirección del viento. El niño tomó carrerilla y con un impulso el pequeño avión salió volando desde la cubierta de la lancha en marcha que su padre conducía ¡Lo había conseguido!
La madre esperaba a su pequeño con una sonrisa y otro folio ya doblado entre las manos.

© Jonatan Sánchez Martín

La risa de Bilbao

2010-08-31T22:28:00.001+02:00

El maestro Juan Bas está detrás de un nuevo festival necesario y original: LA RISA DE BILBAO, que se celebrará en septiembre. Y además de una programación de lujo, el encuentro incluye un concurso de microcuentos de humor y viajes.
Aquí están las bases:

Se convoca el CONCURSO DE MICROCUENTOS LA RISA DE BILBAO / BILBOKO BARREA 2010 con el patrocinio de VIAJES EROSKI.

Los microcuentos han de ser de género humorístico y basarse su idea argumental en los viajes en su acepción de acción de viajar, de traslado físico de un lugar a otro.

Los microcuentos, sin extensión mínima y con una extensión máxima de 100 palabras (título excluido), deberán aportar el nombre, el e-mail y el teléfono del autor. Puede participar cualquier persona.

Se enviarán exclusivamente por correo electrónico a la dirección juanbas@arrakis.es , indicando en el ASUNTO: CONCURSO DE MICROCUENTOS LA RISA DE BILBAO / BILBOKO BARREA.

El plazo de recepción de los microcuentos a concurso será entre el 30 de agosto y el 15 de septiembre (inclusive) de 2010.

Los microcuentos han de ser originales, inéditos (también en Internet) y no haber sido premiados ni estar pendientes de fallo en ningún otro concurso.

El premio a un único ganador, aportado por VIAJES EROSKI, será un viaje a Egipto de una semana de duración, para dos personas.

El jurado del premio lo compone Juan Bas, director del festival, y sus colaboradores literarios: Carolina Ontivero, José Miguel Bonilla y Pablo Martínez Zarracina.

El domingo 26 de septiembre de 2010, a las 12.30 del mediodía, se leerán frente al público, en el escenario de la carpa de el muelle de El Arenal, los diez microcuentos finalistas. De entre esos diez, el jurado nombrará acto seguido al ganador, allí presente, el cual leerá frente al público su microcuento premiado y recibirá el premio entregado por un representante de VIAJES EROSKI.

Tres de Manuel David Jiménez Patiño

2010-08-31T13:13:00.002+02:00

Corazón de oveja

Recuerdo que un día iba andando por la calle y me encontré en la acera un corazón de oveja, decidí cambiarlo por el mío para ver si experimentaba cosas raras, y a los pocos minutos experimenté sensaciones que no me habían ocurrido antes, por ejemplo, no era capaz de tener opiniones propias,

decía y hacía lo mismo que los demás. Intentaba no destacar y la mejor forma para ello era dejarme llevar por el resto. En un minuto de lucidez, conseguí ponerme mi corazón anterior, y el corazón de oveja lo dejé donde me lo encontré. Seguidamente denuncié a la seguridad social, porque tengo la sospecha que a los recién nacidos se les cambia el corazón por el de una oveja.

Copyleft Manuel David Jiménez Patiño

Mundo al revés

La plaza estaba rebosante de gente, todos querían agradecer al jugador Iniesta lo que había logrado alcanzar. La gente enloquecida gritaba su nombre, habían venido de todas las partes del mundo, de todas las edades y todas las culturas, también pude ver a los reyes de España y al presidente de la FIFA. Y por fin, Iniesta se asomó al balcón y alzó con las manos aquella preciada copa dorada, nada más y nada menos que el premio Nobel de Ciencias, otorgado por lo que había sido capaz de descubrir en su tiempo libre, entre partido y partido de fútbol.

Copyleft Manuel David Jiménez Patiño

Yo también quiero trabajar en el INEM

—Esta empresa no hace nada más que explotar a sus trabajadores, además no hay planificación y creo que el puesto de jefe de proyectos te queda grande, es más que evidente que no sabes gestionar los recursos — le dije. La verdad es que no sé porque me despidieron, no fui tan duro, además sólo dije lo que todos pensábamos.

—Ya, pero te en cuenta que los trabajadores que dicen lo que piensan y no se dejan pisar, pues eso, ya lo habrás comprobado tú, al final acabáis "trabajando en el INEM".

Copyleft Manuel David Jiménez Patiño

LIGAR, CON TODOS LOS SENTIDOS

2010-08-31T11:51:00.000+02:00

¿Qué significa ligar? Este deporte universal, tratamiento para la autoestima, ungüento eficaz para los moratones del alma, nos acerca y nos aleja del pasado animal, nos baja de los árboles o nos deja cualquier noche aullando a la luna. Llamamos ligar a lo que sería más ajustado llamar seducción, pero desde que Casanova y Tenorio iban por ahí creyendo seducir jovencitas —cuando en realidad eran los seducidos—, el verbo sutil anda cargado de connotaciones sexuales o pomposas.

El diccionario de la Real Academia ofrece nada menos que doce acepciones para el vocablo ligar, y sólo la número once atiende al sentido más extendido y morboso del fonema: entablar relaciones amorosas pasajeras. Pero antes de llegar a eso, el diccionario propone otros significados que, por azar o justicia del idioma, muestran sugestivas posibilidades, que llegan a ser morbosas en algunos casos. Pero nadie va por la vida con el diccionario en la mano, y tampoco sirven los mapas, porque como cualquiera sabe por dolorosa —o festiva— experiencia, todo está en los ojos que miran lo que desean ver.
Y de deseo se trata.

1. (Del lat. Ligare) Atar

Yo estaba desatada, Rita, del todo, y ya me conoces. Era temprano todavía, quedaba noche por delante, mucha noche y bailé todo lo que pude porque estaba desatada y no podía parar, tampoco me apetecía, y bailé con el pañuelo hechizando a la gente. No, no bebí mucho, sentía tanto que no quería anestesiar nada, y conservaba en la piel la sorpresa del encuentro, la alegría por las coincidencias con un desconocido, la seducción prometedora, las aproximaciones, el contacto, ya sabes, romántico y fuerte y más cuando al llegar a su casa él sacó los pañuelos de seda y me propuso jugar y dije sí, porque me apetecía y jugamos, y después, mucho después, cuando faltaba poco para el amanecer, volví a su casa, entré de puntillas en el dormitorio y lo desaté y él ni siquiera tuvo un reproche, no sé si despertó durante mi ausencia o no, pero sonrió y quedaba todo el domingo por delante y yo, Rita, ya sabes, estaba desatada.

© Carlos Salem, “Yo también puedo escribir una jodida historia de amor” , Ediciones Escalera

El otro talón de Aquiles de Superman

2010-08-30T15:00:00.000+02:00

La extraña desaparición de Superman había conmocionado la ciudad. El miedo volvía a tomar las calles de Metrópolis y la gente comenzaba a sentirse insegura. Todo apuntaba al que Lex Luthor estaba detrás de aquella desgracia. Mientras se preparaba un gran plan para desentramar aquel misterio, la ciudad desconocía que Superman se encontraba en el sofá de su casa, cubo de helado en mano, triste y abatido porque Lois Lane lo había dejado por su profesor de yoga.

© Laura Sánchez González

El niño de la cicatriz en el cráneo

El niño de la cicatriz en el cráneo venía a visitarme cada noche. Se sentaba al borde de mi cama mientras yo permanecía inmóvil bajo las sábanas, petrificado por el miedo. Él me preguntaba cómo estaba tras salir de la planta de oncología y yo siempre le respondía brevemente por el temor de disgustarlo con mi respuesta. Después, se ponía a jugar hasta el amanecer con mis juguetes, haciéndome temblar cada vez que se enfadaba con alguna pieza rota y una risa demasiado grave para su edad salía de entre sus dientes de leche. Así, noche tras noche, su cuerpecito pálido se deslizaba hasta mi cuarto con la intención de encontrar aquello que le gané una mañana, antes de que la enfermera pasara por nuestro cuarto. Sus pastillas rojas serían para mí durante un mes. Lástima que no durara tanto tiempo...

© Laura Sánchez González

Oportunidades en tiempos crisis

2010-08-30T14:41:00.001+02:00

Don Quijote de la Mancha pasaba apuros económicos. La crisis había llegado a todos y en un mes se le acabaría el paro. Así que vendió su armadura y compró una bata blanca sobrándole mucho dinero. Como no podía mantener a Rocinante lo cambió por una silla mecánica último modelo. A cambio de su espada le dieron una navaja afilada y no pocos maravedís. Hace dos semanas que está asentado para no derrochar los ahorros por caminos polvorientos. Por fin está seguro de su próxima aventura, y por nada del mundo vendería ya su yelmo. Desde que abrió la barbería resuelve entuertos y protege a los desfavorecidos como nunca. Ahora controla los gaznates de medio pueblo.

(C) Jonatan Sánchez Martín

Paseo matutino

Un ambiente húmedo lo empañaba todo en invierno, pero daba lo mismo: mi dueño veía igual de mal con gafas o sin ellas. Aun así siempre salíamos. Me enganchaba la correa y tiraba de mí hasta el parque. Solo allí se sentía como pez en el agua: respirando esa paz de la dormida ciudad, huyendo de las cuatro paredes que a todos nos aprisionan.

A la vuelta, por la calle, nos cruzábamos con los más madrugadores. La gente nos miraba extrañada, algunos se compadecían a una distancia prudencial y los más crueles hasta se reían como si sus vidas tuvieran más sentido. Él les devolvía el gesto desde sus cuencas vacías y difusas. Los detestábamos. Mi dueño me quería y me comprendía: pocos sabían lo que era vivir tras un cristal empañado. Tengo mucho que agradecerle, los rodines del acuario fueron para mí como las piernas que nunca tuve.

(C) Jonatan Sánchez Martín

Miedo a volar

2010-08-30T14:32:00.000+02:00

El pasajero del asiento 25A se removía incontrolado en su asiento. El del 25B le cogía de un

brazo. La mujer del asiento de detrás lo agarraba por los hombros intentando tranquilizarle

pero él seguía diciendo que la tierra estaba demasiado cerca, que veía los tejados de las casas

y el mar, y las cabezas de las personas, y los coches circulando por las carretera y acababa de

ver un pájaro por la ventanilla del avión y se iban a matar. La azafata se apresuró a llevar un

tranquilizante para el pasajero descompuesto.

Antes había mirado el listado de pasajeros: Asiento 25A : Neil Amstrong. Astronauta.

© Elena Casero

Un invitado de lujo: Pedro de Paz

2010-08-30T14:26:00.000+02:00

(Como ya se explica -o se intenta- en la presentación del blog, aquí no sólo caben microrrelatos de participantes en mis talleres; también se agradecen otros aportes, como en este caso el del escritor Pedro de Paz, autor de novelas como El hombre que mató a Durruti, Muñecas tras el cristal o El Documento Saldaña. Pedro también es un cuentista -en varios sentidos de la palabra- que no se resiste al relato más breve. Para muestra, este botón que me ha enviado)

Imposible fallar

Su ancestral enemistad les había llevado a enfrentarse en aquella locura perversa. Ruleta rusa non stop. Reglas extremas. Una única bala agazapada en el tambor de un revólver y una sucesión de rondas alternativas hasta dar con ella. Seis disparos máximo. Sólo uno de los dos contendientes saldría de allí con vida.

Tras el quinto intento, su adversario depositó el arma sobre la mesa al tiempo que esbozaba en sus labios una sonrisa triunfal. Jaque mate. El siguiente disparo sería el definitivo. Resultaba evidente quién había resultado vencedor. Con gesto desconcertado tomó el revólver, lo sostuvo entre las manos y lo observó como si aún no fuese capaz de creer lo que el Destino acababa de poner en ellas.

Para sorpresa de los presentes, alzó el revólver, apuntó hacia la cabeza de su contrincante y disparó.

La suerte había estado de su lado. En aquellas circunstancias resultaba imposible fallar.

(C) Pedro de Paz

(Más sobre el sujeto en http://www.pedrodepaz.com/)

El gran hombre

2010-08-30T14:16:00.000+02:00

Cuando Napoleón llegó al poder, respiró profundamente, se sentó en su sillón favorito, y cerrando los ojos, comenzó a recordar. Desde niño había tenido esa seguridad. Algún día llegaría a ser emperador. No rey, ese título le quedaba corto. Ahora sonreía pensando lo que dirían sus compañeros, los que se reían de él llamándole bajito.Tendrían que arrodillarse y rendirle pleitesía, y serían ellos los bajitos ante su grandeza. Sobre todo esa niña mellada de la que no había podido olvidar el nombre: Desirée. Ella sería la primera. La llamaría para que fuera doncella a su servicio y hacerle sentir todo el peso de la humillación.
El día que se presentó una bellísima mujer de pelo rojizo y ojos de un azul sólo comparable a los del mar que tanto añoraba, entendió el por qué de su nombre: Desirée (deseo). Se prendió en sus ojos y supo que sería su esclavo.

© María Dolores Cano Menárguez

Cenicienta

Ahora todo parecía un sueño, más bien una pesadilla de las que nos despiertan regadas de sudor en mitad de la noche y nos impiden reconciliar de nuevo el sueño. Miró al otro lado del lecho, y ahí estaba: su príncipe adorado. Lo tocó suavemente y se pellizcó para comprobar que era real.
Tantos años de sufrimiento, lágrimas, humillaciones… Pero ahí estaba al fin. Lo había conseguido.
Lo que le había costado fingir su bondad todo ese tiempo, pero por lo que se veía era una gran actriz, para engañar incluso a esa ilusa de hada madrina. Sonriendo feliz, se recostó de nuevo.

© María Dolores Cano Menárguez

Carlos Salem POMPASDEJABON-CADENA SER.wmv

2010-08-26T16:15:00.001+02:00

(C) Carlos Salem, de "Yo también puedo escribir una jodida historia de amor", Ediciones Escalera

Reencarnación

2010-08-26T13:44:00.003+02:00

Jamás pensó que se atrevería a hacerlo, pero lo hizo. Cuando quiso darse cuenta, estaba de pie observando la grotesca escena. Era él quien pendía de la soga. Fue a la cocina, agarró un cuchillo e intentó cortar la cuerda. Al intentar levantarse a sí mismo, comprobó que no era capaz de abrazar su cuerpo. Cuando éste dejó de moverse, sintió un vertiginoso tirón que le situó en una escena mucho más extravagante. Alguien le decía que tenía que volver y al momento se sintió flotando dentro del útero de una mujer a la que conocía bien. Era su esposa.

(C) Paco Gómez Escribano

Uno de Iwasaki

2010-08-25T09:59:00.000+02:00

Día de Difuntos

Cuando llegué al tanatorio, encontré a mi madre enlutada en las escaleras.

–Pero mamá, tú estás muerta.

–Tú también, mi niño.

Y nos abrazamos desconsolados.

(C) Fernando Iwsaki. Ajuar Funerario, Páginas de Espuma.

Celos

2010-08-25T09:36:00.000+02:00

— Júrame que no hay otra en tu vida.

—Te lo juro.

—Júrame que no tocarás a otra.

—Te lo juro: no tocaré a ninguna otra.

—No te creo. Siempre juegas con las palabras. Júrame que no entrarás en otra que no sea yo.

—Te lo juro, Berenice: no entraré en ninguna otra.

—Que se te caigan las manos su no cumples tu promesa.

—Que se me caigan las manos. ¿Estás contenta?

—Sí.

—Entonces, a dormir.

(Arropó a Berenice y le dio un beso en la frente. Alisó su pelo amarillo y le deseó buenas noches. Luego cerró la maleta y esperó hasta oír sus suaves ronquidos. Sólo entonces, el titiritero abrió el libro “Como construir marionetas” y comenzó a leer, sintiéndose un poco más libre.)

(C) Carlos Salem

Para leer, aprender, disfrutar y ... envidiar

2010-08-23T16:22:00.000+02:00

Si te gustan los microrrelatos y la buena literatura en general, no te puedes perder AJUAR FUNERARIO, de Fernando Iwasaki, editado por Páginas de Espuma.

El terror más inquietante, el que se ve desde los ojos de un niño, en una colección de minificciones inolvidables que, además, son un perfecto modelo de estructura, uso del lenguaje preciso y finales contundentes.

Musical

2010-08-23T16:04:00.000+02:00

Los primeros rayos de sol me despiertan y decido escaparme al baño. Me inclino para recoger el preservativo usado y llevarlo a la papelera, pero el maldito condón se yergue sobre el nudo que le hice y abre dos alegres ojillos que me lanzan una mirada cómplice. También tiene boca y se arranca:

"Oooooh, the word´s on the street, you found someone new..."

Se balancea, y de la caja de doce que hay sobre la mesilla, seis preservativos sin abrir salen bailando y saltan, uno a uno, al suelo para hacerle los coros. Tienen un rostro familiar. El tuyo.

Ojiplático los observo subirse a la cama sin perder el ritmo y avanzar con su canción sobre la espalda desnuda de la chica que duerme a mi lado.

"A bad cover version oooof looooooove is not the reeeaaal thiiiiiing..."

Les sigo con los dedos, que danzan sobre su espalda hasta que se despierta.

Follamos de nuevo.

Y luego me duermo. Ya mearé mañana.

Apaños informáticos

2010-08-23T15:34:00.001+02:00

— No le late el corazón. Tiene la cabeza desmayada. No le encuentro el pulso. Creo que está fiambre.
— Usted llegará lejos, López. Siempre he dicho que tiene capacidad de deducción.
— Gracias señor comisario. ¿Qué hacemos con la mujer? Parece consternada.
— Póngale algo por encima que se va a constipar. Y consternación y constipado casan muy mal.
— El finado tenía treinta y dos años, comisario. Y parece ser que no era el que reparaba el ordenador, como ha dicho la señora. Aquí no hay ningún maletín con herramientas, ni siquiera un destornillador.
— Eso me temía. Abróchele bien los botones de la camisa y súbale la cremallera de la bragueta al finado, López, que ya no le va a hacer falta reparar ningún aparato.
— Fíjese comisario. La cama ha quedado inservible. Parece un animal destripado.
— Ya veo. Dígale a la madre abadesa que deje su consternación para otro momento y que no se preocupe, que ya veremos de arreglar el asunto.

© Elena Casero

Colón

2010-08-23T15:29:00.001+02:00

Que Colón descubrió el Nuevo Continente es un hecho probado.

Yo no estaba allí, claro, pero leo libros de historia y me baso en unos documentos que nos legó un tío, el de América, como se suele decir. En estos papeles se cuentan más verdades de las que se nos han hecho llegar. Mi tío era el cronista oficial de la Santa María y acompañó a Colón a visitar a la reina Isabel. En aquellos momentos estaba pendiente la conquista de Granada, algo que le traía de cabeza.

Está escrito que Colón salió corriendo después de aquella decisiva entrevista.

La Reina llevaba un año sin cambiarse de camisa.

Y creó el mundo

2010-08-23T15:27:00.000+02:00

lzó el dedo y creó el mundo en siete días.

El décimo día se paseó por el mundo que había creado y le gustó que lo vio. Todo era verde y azul, se respiraba bien, olía a naturaleza.

El duodécimo día una gran humareda le despertó de la siesta. Desde una nube observó que varias ciudades estaban ardiendo. Movió la cabeza contrariado, pero volvió a dormirse.

Un griterío ensordecedor le hizo estremecerse en su cama. Miró hacia abajo. Hombres, mujeres y niños corrían gritando enloquecidos hacia todas partes y hacia ningún lugar. Era el décimo cuarto día.

El décimo octavo día se paseó de nuevo por el mundo. El color gris se había adueñado de todo. El olor era nauseabundo.

Hastiado y desilusionado, lo destrozó en siete segundos.

Cuestión de justicia

2010-08-23T15:24:00.000+02:00

El que tú ya sabes te está buscando, me dijo el 37211.

Por fin, pensé. Más de un año deseando que sucediera. Una espera que terminaba hoy. El dolor con dolor se paga, me recordaban en la cárcel a diario. Quien a hierro mata, a hierro muere. Estábamos dando vueltas al patio. Sentía su presencia cada vez más próxima, esperando que se cumpliera la ley del talión.

Acaba con esto, rogaba en silencio.

Sé justo, le rogaba.

Él me adelantó por la izquierda y se detuvo ante mí. Le supliqué con la mirada que terminara con aquella condena que nada tenía que ver con la carcelaria.

La justicia no existe, dijo y riendo, desapareció.

Paisaje urbano

2010-08-23T14:01:00.000+02:00

Está harto de esta calle. Las máquinas que abren ojos al asfalto, el humo de miles de coches que atraviesan incesantemente esa boca gigantesca, la cola interminable de carteras que recorren las aceras en una carrera estúpida hacia una engañosa felicidad, los trajes que disfrazan cuerpos robóticos, acompasados pasos de prisa, llamadas falsas y miradas en negativo que analizan al contrario. Definitivamente, debe salir de aquí, no es su sitio, no encuentra el aire que necesita.

Sin dudarlo agarra sus cartones, la gorra de los Lakers que encontró en un bidón de basura y una bolsa raída con los últimos restos de la cena nocturna. El hombre abre su sonrisa cuando se dirige hacia Central Park y sólo puede pensar que la guerra volverá a empezar a sus espaldas cuando, en uno de los tantos periódicos abandonados en el suelo, lee que ha vuelto a bajar el Dow Jones.

(C) PURI GÓMEZ

“El Futuro será mejor mañana”

2010-08-23T13:59:00.000+02:00

Cuando le metieron en aquella habitación oscura, con solo un ventanuco en mitad del vasto muro, pensó que era un buen lugar para refugiarse, mucho mejor que el Führerbunker que había construido junto a Eva.

Sin embargo, algo le inquietaba. Eva tardaba demasiado en reunirse con él y además, un olor nauseabundo se colaba entre las rendijas de la puerta y le hacía sentir incómodo.

Alguien se acercó hasta su puerta. Levantó la vista del Mein Kampf con disgusto porque había dedicado muchas horas a ese capítulo sobre la raza.

Arrastrando costosamente sus pies abrió y reconoció a Himmler al otro lado. ¿Por qué llevaba la ropa de Eva colgada en su brazo?.

Como si le hubiera leído el pensamiento, Himmler le contestó con rapidez :

-Adolf, debe cambiarse, llegó la hora de su ducha.

(C) PURI GÓMEZ

Diálogo conyugal

2010-08-23T13:48:00.000+02:00

- Cariño…
- ¿Mmmmmmmmmmm?
- ¿No me has notado nada raro últimamente??
- ¿¿Mmmmmmmmmmmm??
- ¡¡¡Estebaaaaaaaaaaaannnnnn!!!!
- ¿Eh? ¡¡Ay, Gloria, que sí, que ya lo he pagado!!
- ¿Qué pagaste, qué? ¡Pero bueno, tú estás tonto o qué? ¡Jo-der!
- Hija, cada día estás más pesadita; qué coño te pasa, hostia, ya.
- Esteban,¿¿acaso no te has dado cuenta de que hace meses que no menstruo?
- Pero, Gloria, de verdad, sí que estás boba, mujer. ¿No te has dado cuenta de que el que menstrua ahora soy yo?

(C) Malicia Cool XX

El adefesio

2010-08-23T13:46:00.000+02:00

Es un papelorrio amarillo y horrible. “Saldos. Liquidación. Todas las alfombras a 400 euros”. Lo arrugo y apretujo con saña y lo dejo caer en la acera. Una mujer empingorotada, amplia sonrisa, me alcanza: “¡¡Señora, se le ha caído esto!!”. “Gracias”, le contesto cariacontecida. Avanzo un poco más y me vuelvo a deshacer del papel, ahora casi violentamente. Aparece un niño de no se sabe dónde: “Señora, se le ha caído esto!!”. Se me escapa una lagrimita. Cuando llego a casa, lo tiro, encolerizada, al retrete, tiro de la cadena y me voy a dormir, feliz.

Al despertar, el papel sigue ahí

(C) Malicia Coool XX

Cuestión de look

2010-08-23T13:37:00.001+02:00

Una semana después de su retorno a una vida hecha de retales y puntadas remendonas, el cerebro del monstruo de Frankenstein alcanzó el grado de conciencia estética suficiente. Cuando se miró por primera vez al espejo le horrorizaron ese color de piel verdoso, macilento, y esos costurones que le surcaban el cuello, las órbitas y las comisuras. De modo que tomó la decisión de abandonar a su creador y ponerse en manos del doctor Cinfollas, prestigioso cirujano plástico a cuya consulta habían acudido ya las famosas y famosos del momento, entre ellos la popular estrella del pop, Michael Johnson.

(C)Antonio Alfeca

Caída del régimen

2010-08-23T13:33:00.000+02:00

Era un acérrimo republicano. Ese día su depresión lo había conducido al borde de la náusea. Entonces sacó del cajón una de aquellas caretas de la manifestación del 14 de abril, se la colocó y, frente al espejo, se descerrajó los sesos de un disparo.

(C) Antonio Alfeca